Un Cuore malato

Quel giorno, seduto all’ombra del grande ulivo, mi raccontò del suo Cuore malato, io ascoltavo, sospeso tra il silenzio e la voce.

Alle sue spalle l’orizzonte si colorava di frange di fuoco. L’ombra della notte da lontano pian piano se ne nutriva. Venne il nero puntellato di stelle e vestì il Cielo.

Continuò a raccontarmi del suo Cuore malato come di un fiore colto troppo in fretta. La cicatrice sul torace era rimasta a memoria, eco del dolore e della Vita che ancora lo nutriva.

Guarda quì mi disse e, sbottonato qualche bottone della camicia bianca, mi mostrò la sua ferita. Era orgoglioso di quel dono.

La guardai attentamente e, come accade quando gli occhi fissano un punto troppo a lungo, lo sguardo si perse. Nei contorni sfocati di bianco gli sembrò di vedere l’immagine di una Croce.

Nel luccichio degli occhi, nella sorda cecità, la Croce mutò in abbraccio. Il vento mi accarezzò la schiena e nelle vertebre sentii il destino scorrermi dentro.

Quando credo che il prezzo da pagare per le proprie ferite sia troppo alto penso a quell’abbraccio silenzioso e, al Dio che disegna un alfabeto nuovo ai bordi dell’infinito.