Un mare di latte

Ogni giorno perdo qualche colore, ogni giorno i colori sbiadiscono e sembrano perdersi in un mare di latte.

La cecità non è fatta di buio, la cecità non sposa la notte ma il bianco, il bianco delle mie pupille malate. 

I colori sbiadiscono e un mare di latte sommerge la realtà. Ogni colore è sparito, dissolto, diluito in questo mare bianco. Non ci sono neanche più le ombre a farmi compagnia. Ho imparato a vedere con le mie mani, con le mie orecchie. Scopro il confine delle cose, le profondità di una stanza, il vuoto e il pieno degli spazi battendo il mio bastone sui muri, a terra. Il rumore, gli echi disegnano lo spazio che sembra indefinito e che la luce non disegna sul fondo dei miei occhi.

Ci sono giorni in cui anche i miei sensi sembrano affogare in questo mare bianco e solo il suo profumo è capace di vestire di colori e di forme la realtà. Ci sono giorni in cui la mia cecità mi permette di sentire il profondo che veste e alberga in ogni cosa.

La cecità vede l'essenziale, nessun fronzolo, nessuna maschera.

Ci sono giorni in cui anche la mia memoria sembra affogare in questo mare di latte, faccio fatica a guardare con gli occhi della memoria, il tempo sembra farmi dimenticare ogni cosa ed è allora che caverei i miei occhi spenti per lasciare entrare la luce nel vuoto che resta.

La cecità è la mia seconda sposa. Non ha aspettato il mio sì per baciarmi gli occhi e rubarne i colori.